Al Maestro Ellj Nolbia

La scatola dei ricordi..

inchiostro nuovo e antico,

impressione d’immagini nel tormento,

fotografia di un amore che non passa mai.

Socrathe

 Se l'amore è sempre vivo
se il ricordo è indelebile
e struggente

non sei passata invano.

Questo
solo questo
è il valore della vita

lasciare
un'eredità di affetti

Santhippe

Ho detto per esempio: amata, paese mio, madre mia, speranza, siamo uguali, sempre, pane, fratello, ti amo… Ho detto infine che il mondo sta sulle mie labbra, gira sui loro bordi, mi dettala sua parola avida, mi stringe tra i nodi che strozzano la storia furtiva del (l’uomo) che fui. Tutto questo l’ho già detto e chissà se basterà, chissà se ciò che ho taciuto era da dimenticare, cumulo di ambizioni sotto il quale un dio mi sotterra, perché mi redima, indovinando il perimetro che separa la mia bocca da tutti i percorsi tracciati dalle parole che brancolano nel buio. Però io sono un uomo. La mia memoria vive, va al di là del tempo, di giornate guadagnate a forza di rinunce, di misere astuzie per andare avanti e stare solo e dopo andare ancora. Però io sono terra. I miei effimeri sogni non possono contenere quel vespaio di indizi che il mio corpo riceve, che le mie mani accolgono e sempre più riduco ciò che più mi distrugge. Studio ciò che sono, cioè, il mio segreto,quella possibilità che mai mi si offre e mi scopre, che mi accompagna sempre e controlla i miei ozi. Vedo la mia casa al sud, luminosa tra nebbie, fatta di sogni miei, di solitari perché,cresciuta per me come il frumento per il pane.  Pronuncio il suo nome ed altri che le mie labbra racchiudono. Riunisco nella mia memoria le vite che ho amato,i posti dove vissi, i libri che abitai, tutta la realtà ed il sogno di cui sono fatto. E subito in questo giorno di ottobre, non so quale, mi sono imbattuto bocconi in un tempo vuoto, nel pane non condiviso con altri della mia solitudine, e quasi ho la certezza che non potrò mai imbrigliare la corrente di tanti  giorni inutili(,) ché van precipitando nella mia ignoranza dell’oggi, in questa vulnerabile memoria che sembra contenere la calda consistenza della pioggia,  l’ombra della mia infanzia nella quale continuo ad essere una paura battagliera, un timore che  conserva quest’ultima traccia di speranza o di musica che si perde in lontananza e mi fa capire che tuttavia cerco quella parola che finalmente mi potrà salvare.

 

Da Las adivinaciones (1952); Una ricerca della parola esatta attraverso un uso attento e profondo della lingua, sviluppo del tema principale del ‘tempo’ inteso nelle sue multiple sfaccettature.  

Libirativi di l'amuri miu,

l'amuri miu pi'  vui, si vuliti.

Ma nun putiti.

L'amuri miu pi' vui,

ch' nun criditi

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Socrathe